Il était une fois, au cœur du Gard, des joyaux posés sur les collines : Uzès, Vallérargues et Aigaliers et tant d’autres…
Ces villages, comme suspendus entre ciel et pierre, respiraient la mémoire des siècles. Les ruelles pavées d’Uzès racontaient l’histoire des ducs et des artisans, la pierre blonde s’illuminant sous le soleil provençal. À Vallérargues, les oliviers centenaires et les murs de calcaire semblaient veiller sur un paysage de garrigue où chaque sentier sentait le thym et le romarin. Aigaliers, enfin, s’ouvrait sur un horizon de chênes verts et de murets de pierre sèche, gardiens silencieux d’un savoir-faire ancestral.

Autour d’eux, la garrigue s’étendait comme une mer végétale. Ce n’était pas qu’un décor : c’était un écosystème rare, façonné par le temps et reconnu par l’UNESCO comme un patrimoine naturel d’exception. Ici, le chant de l’alouette se mêlait au vol du Circaète Jean-le-Blanc ; des faucons, des Milans et autres espèces protégées, là, la lumière dansait sur les cistes en fleurs. Chaque printemps, cette terre parfumée accueillait marcheurs, cyclistes, peintres et poètes, attirés par la promesse d’un voyage dans un Sud authentique et préservé.

Mais l’histoire prit un tournant sombre.
Sur un cercle de moins de cinquante kilomètres, on vit surgir plus de soixante projets de centrales photovoltaïques industrielles. Les promoteurs promettaient de l’énergie « verte », mais leurs plans trahissaient une réalité plus brutale : plusieurs milliers d’hectares de forêts méditerranéennes allaient être rasés. Les collines seraient nivelées, les sols imperméabilisés, et les sentiers de garrigue remplacés par des alignements métalliques tournés vers le soleil, sans ombre ni murmure d’oiseau.

Les habitants, eux, savaient que l’enjeu dépassait l’esthétique.
La garrigue, avec ses racines profondes et son sol poreux, régulait les eaux de pluie, limitait les inondations et abritait une biodiversité unique. Sa destruction n’était pas seulement une perte paysagère : c’était une atteinte à l’équilibre fragile de tout un territoire, à son patrimoine vivant, à son attrait touristique, et à la mémoire collective.

Alors, au milieu des oliviers et des pierres sèches, une résistance silencieuse prit forme.
Car il ne s’agissait pas de refuser le soleil, mais de refuser de sacrifier la mémoire et la vie de ces lieux au nom d’un progrès mal pensé.
Et l’histoire, encore en train de s’écrire, dépendait désormais de la voix de ceux qui aiment ces terres assez pour les défendre.